Ma plus jeune sœur Verdun est née toute hurlante dans "La Fée Carabine", mon neveu C'Est Un Ange est né orphelin dans "La Petite Marchande de prose", mon fils Monsieur Malaussène est né de deux mères dans le roman qui porte son nom, ma nièce Maracuja est née de deux pères dans "Aux fruits de la passion".

Côté famille, maman s'est tirée une fois de plus en m'abandonnant les mômes, et le Petit s'est mis à rêver d'ogres Noël. Côté cœur, tante Julia a été séduite par ma nature de bouc (de bouc émissaire). Côté boulot, la première bombe a explosé au rayon des jouets, cinq minutes après mon passage. La deuxième, quinze jours plus tard, au rayon des pulls, sous mes yeux. Comme j'étais là aussi pour l'explosion de la troisième, ils m'ont tous soupçonné. Pourquoi moi ?

"Si les vieilles dames se mettent à buter les jeunots, si les doyens du troisième âge se shootent comme des collégiens, si les commissaires divisionnaires enseignent le vol à la tire à leurs petits-enfants, et si on prétend que tout ça c'est ma faute, moi, je pose la question : où va-t-on ?"

Quand même pas tous les jours qu'une péripatéticienne bien mûre arrive à résoudre un paquet de crimes, à doubler la police et à neutraliser un tueur en série du même élan. Ça vaut la peine d'être raconté.

Une femme extraordinaire relate la chute libre d’une jeune trentenaire à qui tout réussit. Une fille qui en apparence a tout pour elle, mais qui en coulisses se désintègre tranquillement. Une fille qui n’a jamais eu le droit d’échouer. Une femme extraordinaire, c’est aussi l’espoir de se sortir d’une dépression, cheveu sur une soupe qui n’était pas censée avoir ce goût-là.