Résultats lu par "Stefan Sauk" dans Toutes les catégories

Attentatet på barnsjukhuset har satt sina spår. Ett par månader har nu passerat och i Stockholm återgår långsamt livet tillbaka till det normala. Men för kommissarie Hannah Kaufman är det ännu inte över. Sedan gisslandramat lider hon av depression och dessutom är Aslan Basayev, den huvudansvarige terroristen, fortfarande spårlöst försvunnen. Helt oväntat får polisen information om att en man som liknar Aslan befinner sig bland kolonilotterna vid sjukhuset. Man planerar genast ett tillslag, men något går fel och terroristen kommer undan.

Efter att ha hittat en amatörfilm i sin avlidne fars kassaskåp, bestämmer sig Elisabeth Caspersen för att anställa den exklusiva privatdetektiven Michael Sander. Filmen visar en brutal och välorganiserad mänsklig jakt i ett arktiskt landskap, där hennes pappa deltar som jägare, och Elisabeth fruktar att detta kommer att förstöra det världsomspännande företag som hennes far byggt upp.

Men när polisinspektör Lene Jensen blir inblandad i ett dödsfall privat finner hon plötsligt en möjlig koppling mellan de båda fallen. Hon söker hjälp hos privatdetektiven Michael Sanders och tillsammans tar de sig an den tuffa utredningen och upptäcker snart att vissa människor vet mer än vad de berättar. Utredningen går nu sakta framåt och det blir en kamp mot klockan när Lene och Michael inser att ännu ett bombdåd hotar landet.

Novell i nordisk noir! Han satt mitt i det som skulle kunna kallas mörker, i en annan årstid, men inte nu. Solen var bara nere och vände bakom granhorisonten. Vattnet var stilla. Han kunde se konturerna på andra sidan. Det var som en djungel, en djungel hundra meter bort. Plötsligt såg han ett ljus.

Novell i nordisk noir! Pojken kryper ihop intill henne, precis som han gjort varje dag hela veckan. Hon lägger armen om honom och erbjuder honom en bit av sin smörgås. Han sluter ögonen, vill inte äta. Kommer inte att ta emot något hon vill ge honom. Förutom närheten. I det lätta snöfallet slår emellanåt andedräkten ut i ett flyktigt moln framför pojkens ansikte. Ett tydligt bevis för att han trots allt finns.

Novell i nordisk noir! Han hade ingen relation till sitt ansikte, hans ögon såg in i en främlings blick och han undrade varför näsan var krökt. Sitt hår tyckte han om. Han såg själv som gisslan i en situation han själv hade skapat, som tvingade honom att döda. Eller erkänna att han inte klarade av det. Han dödade. Sitt hår tyckte han om är kuslig och krypande spänning av Cilla och Rolf Börjlind i novellform. Novellen har tidigare publicerats i antologin "Svart Advent" (2014).

Två självmordsbombare. Samma klockslag, olika huvudstäder. En ung svensk hittas mördad på ett hotellrum i Manila. Finns det ett samband? Somalia, Afghanistan, Irak, Sydamerika. Den före detta legosoldaten Jakob Nilsson har levt sitt yrkesliv på några av jordens farligaste platser. Nu har han flyttat hem till Sverige och försöker finna sig till rätta på ett tryggt kontorsjobb som säkerhetskonsult. Jobbet får dagarna att gå, men Jakob kämpar mot både vardagens tristess och det självförakt hans livsval har orsakat.

Klockan var tre på eftermiddagen den 16 april 1996 när den 21-årige Richard Allen Montgomery fattade sitt livs sämsta beslut. Människor som kände honom skulle senare vittna om att Richard, som bodde hemma hos sin syster, var en trevlig och godhjärtad man men att han också var alkoholiserad, drogmissbrukare och "skulle gå med på vad som helst om det fanns sprit eller pengar med i bilden".

Pitigliano är "byn bortom allt". Han kommer dit som en främling med ett manus som kräver att skrivas. Men han är inte ensam - snart upptäcker han att det är någon som följer i hans fotspår. Dag Öhrlund är journalist, har arbetat i 30 länder och är publicerad i mer än 150 magasin i 20 länder. Han har skrivit, fotograferat och medverkat i 40 böcker, bland annat succéromanerna om Christopher Silfverbielke. Under sitt äventyrliga liv har Dag blivit beskjuten, överlevt en IRA-bomb, varit förlamad och varit nära döden flera gånger, något som gett honom nya perspektiv på livet.

"Vad fan säger du? Jag har för helvete inte dödat någon!" Christer Petterssons huvud svängde runt. Hans pekfinger riktades anklagande mot mig. De svarta ögonen sökte mina. Fixerade. Brände. Han tog hastigt ett steg framåt. Jag stelnade till.

Människor, stora och små, med olika önskemål om livet. Olika förväntningar. Olika sorger att bära. Olika sätt att pressa undan dem eller reagera. En ny novell om livet av Dag Öhrlund.

Den framgångsrike författaren Tristan Heckscher befinner sig i sin skrivstuga på Österlen. Hans förra roman blev en dundersuccé och nu sliter han med uppföljaren. Det går trögt. Hans äktenskap knakar i fogarna och han sover allt oftare över i stugan. Ofta delar han en flaska whisky med sin granne, den tjurige kriminalkommissarien Ewert Truut. Truuts karriär har gått i baklås efter ett misslyckat fall i Stockholm och han är förvisad till skånska landsbygden där han just nu sliter med ett mordfall där offret blivit halshugget. En dag får Tristan ett beundrarmejl från Therése, en läsare. Efter...

På ett kommunalkontor hålls ett möte om älgarnas framfart. Vad sägs egentligen och vilken agenda är den faktiska? I skogen håller djuren sitt eget möte. En ny novell av Dag Öhrlund.

Medan fukten drar in över blåbärsrisen har grådasket, dimman, de tidiga skymningarna tagit över, sveper över tvivlande själar som sitter i stugor och församlingshem i funderingar över meningen med livet och högre makter som till sist förhoppningsvis ska ordna upp alltihop. Under tiden tecknar dessa makter, kanske med ett obehagligt leende, en skiss över mänskligheten.

En sjöman och egenutnämnd relationsrådgivare tar sig an ett fall som berör både honom och omgivningen. En ny novell av Dag Öhrlund. Dag Öhrlund är journalist och författare till bland annat dokumentärboken Brott i Sverige. Till minne av Charlie K är hans första egna spänningsroman.

Varje dag lämnar jag mitt hem klockan sju för att gå mot pendeltåget. Vägen är torftigt plogad, trottoaren inte alls, isbalkarna ligger tjocka. Stressade föräldrar drar trötta, ibland gråtande barn ur bilar för att lämna dem undrande till kollektiv förvaring på daghem. Jag ser barnens sorgsna ansikten och undrar om vi i maxtaxornas tid glömt att de är små människor? Kärlekstörstande individer som gärna skulle överge sitt dataspel för en promenad över en åker i solen med mamma eller pappa. Med båda, om de har turen att ha dem. Sparka sten. Vara nära. Lyx numera.

Det hade inte hänt om inte Stalin hade börjat prata med mig en morgon. Jag vaknade av att han som vanligt satt på mitt bröst och nuddade min kind med tassen för att tala om att det var dags. "Upp med dig, slöfock", sa han mjukt. "Jag behöver gå ut snart." Det tog mig en stund att förstå att jag inte hade delirium eller hade blivit akut psykiskt sjuk. Jag såg mig sömndrucket omkring men det fanns varken dansande clowner eller flygande tefat i sovrummet. Inga vampyrer i kostym. Bara Stalin och jag.

I ett ibland till synes hopplöst uppdrag avverkar vi mil efter mil på öde vägar, från obygdsmarker utanför Luleå till gudsförgätna ödetrakter långt från bibelbältets centrum, allt i ett envetet sökande efter Gud, tron och de som mer än andra är beroende av ett mycket nära och regelbundet förhållande till sin Gud.

Det är fortfarande en bit kvar till midsommar men redan olidligt hett i innerstaden. Han lossar slipsknuten så fort han kommit innanför dörren hemma, öppnar en kall öl. När han lagat sin snabbmat, bläddrat igenom tidningen och gått igenom TV-kanalerna drabbas han av rastlöshet, vet inte riktigt vad han ska göra. Hon har åkt till landet med barnen och han åker inte dit förrän till helgen. Det känns skönt att få vara ifred, rå sig själv i tystnad. Samtidigt känner han sig ensam.

Sommar är glass och jordgubbar, myggbett och maskrosor. Sommar är bara ben och skrapsår på små, små knän. Sommar är tunna klänningar och shorts, musik, blomdoft och nyslaget gräs. Fågelkvitter, färskpotatis och långa grillkvällar med mycket vin. Det är bad och camping och gräl och ändlös kärlek som aldrig kan bli större än under en varm natt. Men mitt ibland all den där glassen och blomdoften och kärleken och värmen och allt det vackra finns också - obegripligt nog - ondskan.