Ninguém ouviu as minhas obscenidades transcritas,

e quem ouviu não pediu mais rimas malditas,

mas é um desprazer deixar pelo ar

palavras não ditas;

por isso trouxe mais

trovas travessas,

mais um livro de poesias avessas;

porque nunca fui poeta de poucos

versos escrotos

Pela cara de bonitinho,

me pintaram um homem certinho,

uma tela que rasguei, porque sou um tiro pela culatra,

um literato alcoólatra

um depravado com sociopatas tendências,

com autoestima dum Sultão de Sumatra

e um péssimo senso de humor

O profano é o sal da minha dor,

e no arder da ferida,

meu corpo se agita,

me debatendo grito indecências aos quatro cantos do mundo

para ter um vadio segundo de atenção

antes de voltar a perecer na solidão

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Eu gosto,

eu gosto,

eu gosto de ser eu mesmo

Eu gosto,

eu gosto,

eu gosto de ser eu mesmo

Eu gosto,

eu gosto,

eu gosto de ser eu mesmo

Quem não gosta de mim

é pessoa de espiritualidade oca,

de ódio fica louca,

e se rasga do cu até a boca

gosto de ser assim,

ter que mudar,

só para agradar,

é o fim,

pensamento de sensatez cru

que todos tomem no meio do cu

não me importo com o alheio tenesmo,

eu gosto é de ser eu mesmo

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Quando se vê pelas esguelhas

as safadas brincadeiras;

sobre os pássaros e as abelhas,

os pais e as copeiras,

então se descobre;

e o coração nobre,

agora repleto de malícia

quer antecipar a adultícia,

saber o resultado da carícia

quer enfim, provar da impudicícia

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