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Ce matin-là, Vital Bujold a repêché le corps d’une femme qui, jadis, avait viré le cœur des hommes à l’envers. En Gaspésie, la vérité se fait rare, surtout sur les quais de pêche. Les interrogatoires dérivent en placotages, les indices se dispersent sur la grève, les faits s’estompent dans la vague, et le sergent Moralès, enquêteur dans cette affaire, aurait bien besoin d’un double scotch.

Alors que le nordet menace, l'agente Simone Lord monte, à titre d'observatrice, sur le Jean-Mathieu, un chalutier en partance pour la chasse au phoque. Elle n'est pas la bienvenue à bord. La météo s'annonce rude. Pour Simone, mais aussi pour Joaquin Moralès, qui retire son alliance comme on arrache un arbre. Déraciné, il embarque avec Érik Lefebvre, en vue d'une semaine de ski aux abords du Saint-Laurent. Juste avant le départ, la psychologue judiciaire Nadine Lauzon arrive en courant, avec un dossier sur lequel l'enquêteur Moralès devrait se pencher.

Quand Joaquin Moralès est appelé à enquêter sur la disparition d’une capitaine de homardier, il hésite: son fils vient tout juste de débarquer chez lui, soûl comme un homme qui a tout perdu. Mais lorsque le corps d’Angel Roberts est retrouvé, il ne tergiverse plus, car cette femme, c’est aussi la fille de quelqu’un. La mer, dans ce roman policier poétique, évoque la filiation et la vague brasse les histoires de pêcheurs, véridiques ou réinventées, de Gaspé jusqu’au parc Forillon.

Lorsque des morts violentes s’accumulent dans les régions de Québec et de Charlevoix, le lieutenant-détective Guillaume Volta fait appel à Frédérique Santinelli, professeure de littérature, pour l’aider à décrypter une lettre laissée par l’une des victimes de ce que la police nommera les « Meurtres de l’Aube ».

Il s’est assis là où se rendaient les vagues pour observer la danse singulière des particules. Elles avaient un comportement plus animal que minéral. Il était facile de leur prêter une volonté: déplier le plus loin possible, en longues traînées, leur chatoiement bizarre. Saisi par le phénomène, Goyette n’a pas reculé. Le fleuve lui est rentré dans les souliers, dans les pantalons, dans la raie. C’était froid, et de plus en plus magnifique.