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En clave humorística, haciendo gala de una gran inventiva, Edson Lechuga vuelve a la carga, y ahora toma como pretexto un terremoto para retratar la voz de los habitantes de la megalópolis mexicana, en esta producción Original de Storytel.

El Tonaya no perdona es una pieza de violentísima textura y lenguaje crudo que pone la mirada en la herida supurante de aquellos grupos que viven en el margen de todo: lo social, lo familiar, lo sentimental, lo humano.

En los huesos de Diego Santamaría transcurre esta historia que nos introduce en el perverso—pero maravilloso—espacio de Pahuatlán, donde el rito se sincretiza con la fe, el fervor y el lenguaje de las premoniciones. El protagonista nos presenta a sus gentes y serpenteamos entre sus miserias, sus ceremonias y miedos, para llegar al final de este laberinto oscuro donde hay un respiro, pero no la paz.

La llovizna cae sobre el asfalto y sobre la tierra, la ciudad y sus sombras se despliegan como animales heridos, la naturaleza triunfa implacable por encima de sus restos y a pesar de los hombres que son náufragos de sí mismos. Como un demiurgo de la felicidad y la tristeza, Edson Lechuga construye mundos para destruirlos. La inmensidad del transfondo es sólo un escenario. Aquí no hay gozo ni clemencia. El escritor es siempre un dios vengativo, que colecciona cuerpos y se fascina por el erotismo que es capaz de provocar en sus criaturas.

Soledad.Piedra es un volumen compuesto por cinco relatos. Tres de los cuentos se desarrollan en diferentes puntos geográficos, uno en el ex DF, otro en Barcelona y uno más en Pahuatlán, ciudades que son parte de las cartografías literarias recurrentes del autor y con las que ha tenido una relación profunda, aunque no necesariamente buena, sino intensa, ruda, violenta, descarnada a veces y en otras, amorosa.

¿La literatura puede salvarnos? ¿Es posible creer en la existencia de letras.salva.vidas? Esas son las preguntas que laten en la escritura de Edson Lechuga, en su prosa que sangra, hiere y conmueve.

El 19 de septiembre de 1985 un terremoto de 8,1 grados en la escala Richter asoló gran parte del territorio de México. En el Distrito Federal, la capital, los muertos se contaron por millares, al igual que los edificios desplomados.Germán Canseco, un joven poeta y novelista en ciernes, estaba allí. Contempló la ciudad poblada de cadáveres sin otro cobijo que el polvo, atravesó incendios y ruinas entre aullidos de sirenas, y percibió la ceniza de la muerte impregnada en el aire sucio de la ciudad vencida. Buscó a las personas más queridas, halló a algunas, pero no a todas.